Aie la foi, mais attache ton cheval [Zahel] (TERMINÉ)

Targatt, enfin.

« C’était quand même plus beau de loin... »

Finnegan avait réussi à passer les portes sans réel problème, après avoir payé deux sous un fermier rachitique pour entrer dans la ville en se cachant sous un gros ballot de foin. On l’avait informé sur le tard que les contrôles aux entrées s’étaient durcis sous la houlette du nouveau dirigeant de la ville, un certain Lescartes. L’astuce avait fonctionné, et à observer ce que l’on décrivait comme la plus belle ville d’Hésandre, Finnegan ne pouvait qu’être déçu : les bas-quartiers étaient aussi communs que dans les autres grandes villes du monde. Sarakiel siffla et vrombit dans son fourreau.

« Rien n’est beau en ce monde, mortel. »

Finnegan décocha son plus beau sourire :

« Ça, c’est parce que t’as pas d’yeux pour me voir. »

L’épée siffla à nouveau.

« Cesse tes pitreries, Walsh, et avance donc. Nous touchons au but ! »

Finnegan se tut, sachant pertinemment que l’humour n’avait aucune prise sur l’épée, et ce malgré de nombreuses, très nombreuses vannes lancées dans le vide. Il avançait dans les rues noires de monde, bousculant les gros pour éviter d’avoir à se frotter à eux, et se méfiant particulièrement de la malicieuse marmaille qui rôdait dans les coins, et qui n’attendait qu’un doux pigeon à plumer. Les quartiers miteux, ça le connaissait. Il avait passé la majeure partie de sa vie à se saouler dans les tavernes des grandes métropoles, et l’autre à se saouler dans les gouges les plus infâmes de la province. Mais depuis qu’il avait rencontré Sarakiel, sa consommation avait nettement diminué, tout comme sa propension à se faire voler sa bourse.

Il envoya paître un colporteur d’une tatane après que ce dernier eut essayé de le tripoter. Puis son oreille fut attirée par une voix qui portait au-dessus du brouhaha ambiant. Elle était féminine, et portait avec elle une vive énergie, comme un général haranguant ses troupes avant une bataille. Une situation qu’il ne connaissait que trop bien, et qu’il avait toujours apprécié. Au moins, on savait si on avait affaire à un vrai soldat, ou à une lopette tout droit sortie de son palais à fiottes. Ici, c’était différent : elle ne sermonnait pas une armée de bretteurs…

« Elle prêche la foi. »

Sarakiel vibrait légèrement.

« Rapproche-toi... »

Finnegan sentait vivement que l’épée voulait qu’il approche, et les premiers pas ne se firent pas sans hésitation. Il finit par se faire une place dans la foule, écartant les badauds sans leur accorder le moindre regard tandis qu’ils s’excitaient comme des puces d’avoir été dérangés par un énergumène. Ils se calmaient vite une fois qu’ils voyaient l’arme pendant à son baudrier, de toute manière. Relevant bien la tête, Finnegan observa alors cette jeune femme qui discourait avec tant de passion.

Elle avait les cheveux cendrés, longs et soyeux comme dans ces contes pour princesse que l’on soufflait aux filles pour qu’elles s’endorment. Tout son être était pâle et diaphane, comme la lumière du matin passant à travers un tissu de lin blanc. Elle avait l’air si frêle et si fragile qu’il était presque impossible de savoir que c’était de sa bouche que sortait une voix si vivace, à moins de la voir. Finnegan siffla.

« Elle a du coffre la petite. »

Sarakiel vibrait plus fort.

« Qu’est-ce qu’il se passe ? »

« Quelque chose que je n’ai pas ressenti depuis que la lune est lune, et que le soleil court éperdument après son ombre… Mais je ne sais ce que cela signifie. »

Finnegan frissonna. Il avait souvent entendu Sarakiel s’exprimer par énigme, mais jamais elle ne lui avait sorti ce genre de chose. Il la vit alors s’arrêter de vibrer, et entendit sa voix dans sa tête répéter :

« Je ne sais pas ce que cela signifie. »

Un peu échaudé, Finnegan regarda à nouveau la prêcheuse haranguant les foules, croisant les bras. Elle pérorait encore et toujours sur l’Ether. Cela rappela à Finnegan le temps où il avait voulu devenir un vaillant paladin lumineux au service du Bien Suprême. Un souvenir lointain, noyé dans l’alcool, la honte et la culpabilité...

Finnegan n’avait jamais aimé les prédicateurs. En général, ils ne valaient pas mieux que les tyrans qu’ils conspuaient. Peut-être était-ce aussi ce pouvoir étrange de persuasion des masses qui lui faisait peur. Après tout, Finn avait fait des choses horribles, et ce parce qu’il avait suivi le mouvement. Un frisson le parcourut quand il entendit la meute autour de lui répéter la même mantra. La jeune femme avait du tonus. Dommage que la foule, elle, n’ait aucun sens du raisonnable…

Soudain, un type lui tapa l’épaule. Finnegan se retourna. C’était un homme corpulent, au visage sale et ingrat, qui lui jetait un regard méchant. Il lui dit sèchement :

« Faut chanter ! »

Finnegan haussa les sourcils. Il s’attendait à ce que Sarakiel fasse un commentaire acerbe, mais nulle voix ne retentit dans sa tête. Il répondit au gras bonhomme :

« Désolé. J’chante pas, moi. »

L’homme au ventre bombé afficha une mine outrée, et dit plus fort, se montrant menaçant :

« Tu dois chanter ! Sinon c’est qu’t’es un démon ! »

Finnegan ricana. Il trouva cependant étrange que Sarakiel ne dise toujours rien.

« Est-ce que t’as déjà vu un démon mon p’tit père ? En général, ils se cachent pas dans les processions étheristes. Ils préfèrent aller tailler le bout de gras avec la mauvaise graine. »

Finnegan ne sut si c’était la répartie, ou la mention du mot ‘gras’ dans la phrase, qui fit voir rouge à son épais interlocuteur. Toujours est-il que ce dernier, visiblement en colère, chargea l’épéiste en grondant, mains toutes en avant. Finnegan avait déjà maté des soûlards de taverne avec plus de déhanché. Il ne fit que reculer d’un pas en arrière, tout en laissant traîner innocemment sa jambe sur le chemin du gros plein de soupe, qui retomba avec fracas dans la boue. Finnegan éloigna vite son pied afin d’éviter l’eau croupie d’une flaque de venir salir sa botte. Il se racla la gorge, pendant que d’autres se tournaient vers la scène pathétique, et dit :

« En tout cas, c’est pas avec des gros lards comme toi que la cité va redevenir prospère. »

Il se rendit alors compte que plusieurs personnes s’étaient arrêtées de chanter pour le regarder lui, et le bonhomme vautré dans la mélasse. Finnegan soupira. Ne pouvaient-ils pas continuer de chanter leurs psaumes et laisser le jambonneau patauger ? Il murmura pour lui-même :

« Sarakiel, je crois qu’il faut qu’on se barre... »

Mais l’épée ne répondit pas...

Finnegan fut légèrement étonné en voyant des ailes de lumière se matérialiser derrière la prêtresse arrêtée au beau milieu de son sermon, et recula d’un pas lorsqu’elle se dirigea en lévitant vers lui, surtout pour éviter qu’elle ne lui rentre dedans par mégarde. Il y avait effectivement quelque chose d’étrange chez elle, peut-être était-ce pour ça que Sarakiel faisait comme si elle n’existait pas ? Ses doutes fondirent cependant comme neige au soleil lorsqu’elle fit mention de son épée. Bien étrange, pensa-t-il, je te le fais pas dire.

Il avait la main sur le pommeau, comme les gens d’armes aiment à le faire, et scrutait les yeux éthérés – c’était le cas de le dire – de la gamine devant lui. Après une grande inspiration, il dit d’une voix plus assurée qu’il ne l’aurait cru :

« Loin de là, jeune dame. J’étais très intéressé par votre prêche, jusqu’à ce que ce poltron vienne m’apostropher. Je ne voulais pas vous déranger... »

Il sourit, tentant de se détendre tout en passant pour quelqu’un de sympathique.

« Quant à mon épée, c’est un simple héritage de famille, trois fois rien. Un peu magique, mais c’est surtout pour la frime. »

Finnegan se racla la gorge, posant son autre main sur celle déjà sise sur le pommeau, et dit finalement :

« Continuez donc votre prêche. Je ne vous importunerai plus, si bien sûr vos ouailles me laissent tranquille. »

Il observa d’un œil critique l’énorme porcinet se relever après bien des efforts de sa pataugeoire dégoûtante, et lui avisa un clin d’œil. Le gros lard se contenta de grogner, puis de regarder la prêtresse comme pour chercher son soutien. Finnegan jeta un œil à Sarakiel. Son silence commençait à vraiment l’inquiéter, plus que de raison…